Изповедта на млада жена, която се страхувала, че собствената ѝ майка отвлича съпруга ѝ и открила опустошителната истина
„Защо пак му правиш сарми, мамо?“ попитах през стиснати зъби, гледайки как парата се издига от тенджерата. Миризмата ми напомни за детството ми, но сега беше горчива.
„Защото ги обича, Анна. Трябва да се грижиш малко повече за него“, отговори тя тихо, без да вдига поглед от кухненската маса. Гняв кипеше в мен.
Израснах в малко градче, където жените си шепнеха зад завеси, а мъжете седяха в кафенета до късно през нощта. Винаги съм мечтала за големия град, за свобода, за живот, в който не съм ничия готвачка или домакиня .
Когато срещнах Иван в университета, ми се стори, че е различен - нежен, внимателен, винаги готов да изслуша. Оженихме се бързо, може би твърде бързо, и мама веднага пое ролята на съветник и защитник.
След като се върнахме от столицата заради работата на Иван, се преместихме да живеем при родителите ми. „Само докато си стъпим на краката“, си казах. Но месеците минаваха и аз се чувствах все повече като гост в живота си. Мама готвеше за Иван всеки ден, а аз работех извънредно в местната книжарница. Когато се прибирах уморена, ги намирах да седят на масата и да се смеят на нещо, което не разбирах.
„Ана, опитай това! Мама го направи точно както го обичам“, казваше Иван с усмивка. Не можех да понеса да ги гледам двамата, сякаш бях излишен човек в собствената си къща. Започнах да избягвам вечерята, заключвайки се в стаята си под претекст, че съм уморена.
Снимка: iStock
Една вечер, докато слагах книгите на рафта, колежката ми Ясмина ме попита: „Ана, добре ли си? Изглеждаш сякаш не си спала от седмици.“ Само свих рамене. Нямах сили да ѝ обясня как собствената ми майка ме измества от брака ми.
В този петък реших да остана по-дълго на работа. Нямах желание да се прибирам за друга вечеря, където щях да бъда наблюдател. Но нещо ме накара да си тръгна по-рано – може би надеждата да ги заваря да говорят за мен или поне да видя момент на откровеност.
Тихо отворих вратата на апартамента и чух шепот от кухнята. Влязох и застанах зад вратата.
„Иване, знаеш, че Анна никога не е харесвала това място...“ – чух гласа на майка ми, треперещ и тъжен.
„Знам, но вече не мога... Чувствам се като непознат тук. Анна винаги отсъства, сякаш не ѝ пука нито за мен, нито за нас“, отговори тихо Иван.
Сърцето ми биеше лудо. Не знаех кое ме боли повече - фактът, че Иван си мислеше това, или фактът, че го призна на майка ми.
„Детето ми страда“, продължи майката. „Тя не знае как да ти го каже. Никога не се е научила как да показва любов. Затова готвя за теб – за да поддържам нещо топло в тази къща.“ Гласът ѝ трепереше.
Снимка: iStock
Не можех да слушам повече. Втурнах се в кухнята. „Значи затова? Затова ли му готвиш всеки ден, а мен ме отблъскваш?“
Мама ме погледна през сълзи. „Анна, просто искам да си щастлива. Знам, че не ти е лесно тук. Но не мога да гледам как бракът ти се разпада пред очите ми.“
Иван се изправи и се опита да ме прегърне, но аз го отблъснах. „Защо не ми каза, че се чувстваш така? Защо отиде при майка ми, вместо при мен?“
„Опитах се, Анна... Но ти винаги си някъде другаде - на работа, в книгите си, в мечтите си за големия град... Никога тук с мен“, каза той тихо.
Чувствах как светът се руши под краката ми. Всичко, което мразех в майка ми – нуждата ѝ да угажда на другите с храна и грижи – сега ми се струваше като последен опит да спаси това, което аз самата не знаех как да спася.
Не спах онази нощ. Седнах на леглото и гледах през прозореца в тъмнината. Спомних си всички онези моменти, когато бягах от дома, от традицията, от всичко, което ме задушаваше... А може би всъщност бягах от себе си.
В следващите дни се опитахме да говорим - аз и Иван, аз и мама - но думите бяха тежки като олово. Мама спря да готви любимите ястия на Иван. Къщата стана по-тиха, по-хладна.
Снимка: iStock
Един следобед седях на балкона с майка ми.
„Знаеш ли колко пъти исках да се махна оттук?“, попитах я.
Тя ме погледна тъжно. „Знам, Анна. И аз мечтаех за нещо друго. Но животът те учи да обичаш това, което имаш, иначе ще го загубиш всичко.“
Погледнах ръцете на майка ми - напукани от работа, ухаещи на лук и подправки - и за първи път почувствах тъга за всичко, което никога не сме си казвали.
С Иван решихме да опитаме отново – без посредник, без чиниите на майка ми като мост между нас. Не беше лесно. Все още не е. Но сега знам: любовта не е винаги топла супа на масата или усмивка над чиния със сарми. Понякога любовта е мълчанието между двама души, които не знаят как да продължат напред, но въпреки това остават.
Понякога се чудя - доколко наистина познаваме тези, които обичаме? И доколко сме готови да простим, преди да загубим всичко? Какво мислите?
